Bohemian Rhapsody

Una de las mejores formas de empezar un Domingo lluvioso en Madrid.

Pero...¿quien dobla las camisas nuevas?

El otro día bahhia me trajo dos camisas para renovar mi armario un poco, hacía tiempo que no entraba ninguna en casa. Lógicamente y con alborozo me dispuse a desdoblarlas para darles "un agüita" como ella dice y así poder estar disponibles cuanto antes. Bien, tardé lo que a mi me pareció una eternidad en desmontar los numerosos alfileres, presillas, cartoncitos (una llevaba hasta cuatro en el cuello ), papeles de seda y etiquetas colgando de un fastuoso hilo de un material que a mi me pareció indestructible. Cuando acabé y mirando todo lo que había quedado encima de la mesa , traté de ponerme a calcular el precio de la mano de obra de doblar, fijar, ajustar, centrar y rematar esas camisas que compramos en cualquier tienda, lógicamente con coste de mano de obra especializada, pues eso no lo dobla cualquiera.Una leche.

Vamos, que ni por el forro alguien sin al menos 50 horas de práctica y por lo menos 3 ó 4 de teoría, consigue que la pechera quede tan perfectamente centrada , que los hombros se ajusten milimétricamente al cartón que los sirve de soporte y no asome ni un milímetro de mas en el lateral del mismo, y que el cuello presente un aspecto tan estirado como la piel de Cher . Tras unos cálculos mentales estimé que bien podría ser ese coste un total del 15 % de la camisa y creo que me quedo corto.

Considerando el papel , alfileres, y ese millón de etcéteras que hay que quitar y que van invariablemente a la basura, añadiéndolo al cabreo cuando invariablemente te pinchas con un alfiler, o lo que es peor, rasgas la tela con alguno que ha quedado colgando, y de propina el coñazo que supone, el tiempo que te lleva.¿Que creen, que nos da gusto? .....es una camisa por Dios, no le estás quitando la ropa poco a poco a Jessica Alba, sino alfileres a una camisa ¿no lo entiende ningún fabricante?.

Y luego ¿para que tanta historia? .Porque cuando la sacas 1) ESTA ARRUGADA. Si , solo está lisa la pechera y el cuello a base de meter mas cartón que en Disneylandia, pero el resto es como una bolsa de pasas, y 2) Hay que lavarla antes de ponersela por el apresto tan insoportable que llevan ( parece laca ) y por tanto SE VA A ARRUGAR COÑO. Supongo que esto es por si falla lo anterior y consiguen doblarla sin arrugas ( cosas mas raras se han visto, mira la Obregón bióloga).

Visto lo visto, para mi trae mayores perjuicios que beneficios el doblar las camisas nuevas de esa manera y desde aquí abogo en nombre de muchos perjudicados por esta extraña manía, por ofrecerlas dobladas simplemente , todo lo mas dentro de una bolsita para que no se manchen. Y encima nos pueden descontar del precio todo ese currele.

( No caera esa breva, claro).

Swing Out Sister

Cuando leo el blog de Fanmakimaki, que recomiendo vivamente por cierto, siempre me encuentro con una extensa colección de grupos, nuevos y no tanto, de música apartada generalmente del concepto comercial que suena fantásticamente. Confieso que en cuanto a cultura musical me quedé en los noventa y el movimiento indie y otras cosas mayormente electrónicas modelnas las he visto muy de lejos, pero admiro a una persona que comparte sus gustos musicales aunque estos sean, para muchos, desconocidos.

Y lo admiro porque yo soy de esos, pero de una o dos décadas anteriores, y porque no me he atrevido mucho a contarlo. Yo escucho cosas de gente tan poco conocida como Lucio Dalla o Carmen Consoli, Eric Carmen o Gino Vanelli, los Tears for Fears posteriores al "Shout" o Aztec Camera, mas tarde Morcheeba o Moloko y, desde luego un grupo rarísimo (según mis allegados) que solo puristas del pop conocen en profundidad y del que tengo toda su discografía : Swing Out Sister.

Descubrí a SOS en una primavera del 87, a traves del programa matinal de Radio 3 de Antonio.... ( No recuerdo su apellido ¿Fernandez, quizá? ), y con otro DJ de Radio Madrid del que tampoco recuerdo ni el nombre, solo que recalcaba el nombre de la cantante con especial delectación. Desde entonces, cuando compré su primer disco "It´s better to travel", en vinilo por supuesto, quedé enamorado de la música de este dúo formado por un productor musical de Manchester con el pelo a cepillo, Andy Conell, y una entonces diseñadora de moda de Nottingham con el pelo a lo Cleopatra, Corinne Drewery, con especial intervención del productor mas asombroso que he escuchado nunca, Paul Slaveley O`Duffy.

La musica era, ¿como decirlo?, distinta, una mezcla entre Burt Bacarach y Quincy Jones, un cruce de pop, oldies y funk inclasificable con secciones ritmicas y metales por un lado y cuerda y coros a lo James Last por otro, y por encima de todo, la voz de Corinne. Luego evolucionaron hacia cosas como el acid jazz, convirtiéndose en un grupo minoritario de culto que siempre ha dado conciertos en cafés, teatros y pequeñas salas fundamentalmente en Estados Unidos, el Reino Unido, Australia y Japón, donde tienen una legión de seguidores. Actualmente les he perdido la pista pero se que siguen, sobre todo Andy, haciendo cosas.

Curiosamente me encontré años después, con una persona que escribe aquí, el amigo PataPun, que los conocía y era un ferviente seguidor. Ni que decir tiene que ese detalle (y el ser un trekkie castizo) fué uno de los primordiales para que congeniásemos desde el primer dia. Si esto sirve para que alguien los escuche y lo que escuche le guste , pues me sentiré satisfecho.

Y si no , pues nada. ¿no?.

Obertura 1812

Bueno, pues ya está. Es decir, que ya estoy oficialmente en el trance del cambio de Empresa. Ya volví del sábado anterior que anunciaba en el anterior post desde una ciudad bastante fea situada en un país bastante bonito y con un fantástico plan en el bolsillo que espero cambie mi vida.

Hasta ahí todo normal. Lo curioso, lo para mi notable, ese pequeño detalle que se aparta de lo previsible y que para mi actúa como un imán al que acudo como un pez al cebo, lo que en suma me gusta contar, llegó cuando me disponía, sentado en un mullido y confortable sofá de cuero en una de esas Salas para los pasajeros con billetes de bisnes, a pasar dos horas antes de la salida del avión.

Encendí el portatil, abrí una lata de Nastro Azzurro y saqué del maletín al absoluto azar una de las películas DVD que llevaba para pasar el rato más entretenido. No estuvo mal la elección a ciegas. No tuve la oportunidad de ver la película en su día y me pareció el mejor sistema para hacer tiempo en esos momentos que, tras la euforia de ver concretadas tus expectativas, y el abandono del campo de batalla con la bandera conquistada, la serenidad (y un poquito de bajón) se abren paso y se apoderan de uno.

La historia se llama V de Vendetta, un comic de mi admirado Alan Moore que conocéis muchos. A grandes rasgos muestra un futuro no muy lejano en el que un gobierno fascista ha sometido a la vieja Inglaterra y un enmascarado se enfrenta al sistema para hacer justicia a través de ejecutar su propia venganza . En una de las escenas iniciales, el enmascarado vuela uno de los edificios del centro de Londres - el Bailey-, mientras que por el sistema de altavoces por donde normalmente se vomita propaganda y se avisa de la entrada del toque de queda, suena la Obertura de 1812 de Tchaikovsky. Lo mismo vuelve a ocurrir cuando , ya cerca del final, todo el Parlamento Británico, el símbolo de la opresión, estalla en una orgía de explosiones combinadas con fuegos artificiales.

Pero a mí, lo que de verdad me llegó de aquello, extractando inconscientemente de la película los que yo decía antes puñeteros y fascinantes detalles, fue la siguiente secuencia de datos: Una Obertura (sublime el amigo Tchaikovsky, claro), el símbolo de la opresión saltando por los aires, y una Vendetta ( mi, ya hoy, antigua empresa era Italiana).

Fue en ese momento cuando dí un traguito a la Nastro, me arrellané en el sillón y me salió instintivamente esa sonrisa que solo te sale cuando todo tu interior también está sonriendo. Que cosas, ¿no?.

Sin noticias de Gurb ( o si )

El título alude a una divertida novela de Eduardo Mendoza de hace ya unos años. En el relato, un extraterrestre aterriza en las afueras de Barcelona para emprender la búsqueda de un compañero (el tal Gurb) del que se ha perdido la pista cuando, enviado a la misma ciudad en misión de estudio de la raza humana y habiendo adoptado la apariencia externa ( por supuesto pueden adoptar cualquier forma como buen extraterrestre que se precie ) de la vocalista Marta Sánchez, se introduce en la Barcelona de los prodigios de finales de los ochenta y primeros noventa y naturalmente desaparece. La novela narra la delirante búsqueda de Gurb por el extraterrestre protagonista descubriendo la idiosincrasia, costumbres y manias peculiares de los humanos en su devenir por Barcelona.

Además de recomendar su lectura, tanto por el buen rato que hace pasar, como por la detallada y divertida descripción que hace de la Barcelona posmoderna y cosmopolita, en ese momento con la vista puesta en las Olimpiadas del 92, que daba cobijo y paraguas a la verdadera columna vertebral de esta ciudad, formada con la sencillez y el trabajo diario de miles de anónimos catalanes y catalanes de adopción, que no tenían ni puta idea de quien era Mariscal pero que les entusiasmaba la idea de tener las Olimpiadas mas modernas de la historia, me sirve para comentar que yo también continúo de momento sin noticias de mi Gurb particular; ese nuevo trabajo, negociado, definido y aquilatado del todo, pero cuya cristalización efectiva de momento sin rastro, como esa estupenda serie de Antena 3.

No obstante lo anterior indicar que esa causa de mis desvelos que me impiden incluso imaginarme algo para publicar ( cualquiera que siga el blog pensando que se actualiza regularmente habrá lógicamente pasado en quinta , cuando vea que lo mas nuevo del mismo es la semblanza de la triunfito jefa de esta edición ) puede finalizar este próximo Sábado porque he recibido un billete electrónico para acudir ( En bisnesclas, por supuesto) a una ciudad Europea ese día y escribir el, al parecer, último y definitivo capítulo de la búsqueda.

Por cierto que la cosa tiene tintes surrealistas porque , a) la misma Secretaria que me ha mandado un billete en bisnes de ida y vuelta que cuesta mas de mil pavos me ha indicado amablemente autocares, autobuses y hasta un tren que salen del aeropuerto en dirección a donde va a celebrarse mi encuentro, en lugar de mandarme un coche como en la anterior visita ( ¿?) y b) lo mas seguro es que coincida en el avión de vuelta con multitud de clientes que están ese fin de semana pululando por esa ciudad invitados por mi actual Compañía y que estarán capitaneados por personal (je) cercanísimo a la Dirección . He sopesado pros y contras de tomar el avión a lazo en el último instante tras esconderme durante un par de horas en los dutifri probando licores y muestras de perfume, o comprar una barba y un bigote en Vicente Rico aprovechando el carnaval ( deseché el disfraz de berebere por razones obvias ) y pasar por delante del grupo haciéndome el loco. También he valorado ( si llevo el precontrato firmado ya en el bolsillo) , en plantarme delante de cierta persona anexa a la Dirección y hacer un calvo espectacular , pero no va con mi natural , ejem, discreción; por lo que he optado, en fín, por acercarme con naturalidad y saludar, diciéndo aquello tan socorrido de: "coño, que pequeño es el mundo!!! " . ¿Vosotros que opináis?.

De cualquier manera, vaya leche con el dichoso Gurb. Lo que me está haciendo desufril su búsqueda.